Es ist nur ein simpler Hinterhof in Fezzan. Tagsüber steht hier so Zeug rum aber zum Wochenende wird er immer geräumt. Auch weil kaputtgeht was hier über das Wochenende stehen bleibt. Bröselige Wände, ein kaputtes Tor. Nachts stehen hier Jugendliche , junge Erwachsene, der eine oder andere Opa. Vierzig, Fünfzig dreißig Leute. Manchmal mehr.
Eine Krachbox brüllt gegen die Mauern. Eine echte Anlage manchmal sogar mit Amateur DJ nur zu besonderen Anlässen. Bass zu laut, Höhen übersteuert. Egal. Raï, arabischersprachiger Trap, irgendwas mit Auto-Tune, dann wieder ein Track, den alle kennen. Manchmal versuchen die Leute Musik aus Nordhanar, Zedarien reinzuschmuggeln. Manchmal gelingt es auch. Dann schreit jemand den Refrain mit. Andere fallen ein. Keiner trifft den Text richtig.
Man steht rum, sitzt auf der Mauer, hockt auf dem Boden. Becher aus Plastik. Flaschen gehen herum. Tee, irgendwas Gemischtes, Cola aus der Zwei-Liter-Flasche. Es riecht nach Rauch, nach süßem Parfum, nach warmer Nacht.
Getanzt wird überall. Nicht geplant. Jemand fängt an, zwei andere machen mit, plötzlich ist da ein Kreis. Klatschen, Pfiffe, Gelächter. Einer tanzt völlig drüber, alle feiern es. Man will dabei sein, nicht zuschauen.
Die Gasse davor spuckt ständig neue Leute aus. Kurz rein, schauen und bleiben. Oder kurz raus für die frische Luft, dann wieder rein, weil der Bass zieht. Wenn die Box kurz aussetzt, fluchen alle, dann jubeln sie wenn sie wieder läuft.